倪雅长叹一口气，皱着一张脸，“看起来涨薪无望，难怪你那时候答应得这么爽快，真抠啊。”

说完她她掰着指头一个个分析，

“首先，劫富济贫，动的是有权有势的人的蛋糕；

反抗政府，完了，单打独斗怎么敌得过国家机器？就算打赢了，也会从内部分化，分着分着就变节了，被逼上梁山的有几个最后不是想归顺朝廷的？

质疑教会，也完了，在天主教大本营意大利搞这套，自己去教堂门口排队忏悔吧；

对抗黑手党，除非有九百条命，不然按照西西里人的那点复仇热情，这根本杀不完，杀到七代以后都还在记仇；

最后一点，唉糊涂啊糊涂啊，天真浪漫的理想主义者政治家，我认识一个，跳江给我们送了个端午节。什么共和国理想国的，理想很丰满，现实很骨感……苏格拉底、柏拉图、亚里士多德，他们自己都没住进去呢。”

她说着说着，声音慢慢低了下去，原本架在情绪上的肩膀也塌了下来。

从“怪盗罗宾”到“跳江端午节”，把该吐的槽全吐完了，却突然觉得有点不忍。

旁观一个人走上那座天真而崇高的理想高台，看他一步步无限接近理想，哪怕明知他终将坠落，又有谁能忍心不为他偷偷喝彩？

可这世上总有些人，他们的天真太纯粹了，纯粹到现实无法收容，只能粉碎。

倪雅轻声问：“系统，那我能怎么帮助他呢？”

系统的声音从耳边响起，平静、无波，像是菩萨手持净瓶，轻点杨柳枝，洒下悲悯的净水：

“你将获得三次机会，进入图里·吉里安诺的人生梦境。每一次，都是在他灵魂最不安定的时刻。”

倪雅低着头，没有说话。系统的声音又一次响起：

“每一次对话，都是一根细线。或许能把他从既定命运的断崖边，拉回来一步。”

“现在是否进入第一次梦境：‘修道院·濒死之夜’？”

倪雅看着指尖，想，自己真的有能力改变一个人必死的轨道吗？

脑子里却忽然蹦出一句不知道从哪听来的老话：理想国里，住不下活人。

算了，尽人事，听天命。至少要尝试一下。

她轻轻叹了一口气，闭了闭眼，说：“进入吧。”

下一秒，她的身体仿佛被抽离现实，眼前一暗。

没有眩晕，没有风声，只有水声，像是有人在她耳边慢慢倒下一整瓶湖水。

她睁眼时，已站在一间石砌小屋里。

空气干冷，墙面泛黄，窗棂嵌着花纹残破的彩玻璃，昏暗的光线像远古的哀歌。

屋内弥漫着药草与陈旧血腥混合的味道。

火盆边是一张木床，一个男人躺着，脸色苍白，唇边干裂，身上缠着粗布绷带，腹部有血迹还在往外渗。他闭着眼，但眉头紧锁，像是在梦中也无法安眠。

那就是图里·吉里安诺。

看着床上那个无法动弹的人，倪雅忽然理解，为什么那么多人会死心塌地追随他、信仰他、甚至崇拜他。

他身形高大，肩宽背直，哪怕此刻形容憔悴、气息微弱，躺在那里也没有半分颓势。静止的姿态中反而透出某种更强大的存在感。

像是被历史遗落在修道院深处的神祇，神性未泯，只是暂时沉睡。

她看着他的五官，居然一丝辨认美丑的念头都生不出来，脑中浮现的只有博物馆和美术课本里那种栩栩如生的经典石膏雕像。而他腹部的伤口，就像耶稣肋骨处流出的血，诡异却又毫不突兀地，为他添上一种更沉静、更高远的神性。

察觉到倪雅的存在，床上的人微微动了动，像是从极深的梦里挣扎出来，艰难地睁开双眼。

那是一双浅棕色的眼睛，与他的发色和皮肤一致，像西西里初升的日光，温暖而遥远，带着神祇才会拥有的冷静与恒常。

他的整张面孔在火光与阴影之间显得安详、沉静，他望着她，眼睑半垂，像博物馆里古希腊雕像的注视。

不锋利、不逼人，却叫人移不开目光。

让人联想到神话中的太阳神。

“……你是谁？是来带我走的，还是让我留下的？”他的声音很轻，这两句话几乎用尽了他全身的力气。说完后，他闭上眼缓了好几秒，喉结微动，像是在用尽意志把自己拉回清醒。

倪雅走近一步，在床沿蹲下，语气既像劝慰，也像命令：

“听着，你会活下去的，图里·吉里安诺。”

她停顿了一下，望进那双像朝阳一样的浅棕色眼睛。

“请你记住这种求生的本能，它会救你，千千万万次。”

火光在他眼中晃了一下。

图里没有回答，只是闭了闭眼，像是把这句话深深记住了。